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Walker Percy ist der, der das, wogegen die Amerikaner Antidepressiva einwerfen, auf verschiedenste Weise, Achtung, gleich werde ich das Wort auskultieren verwenden, also, auskultiert; Malaise, die sich unter den allerwuenschenswertesten Umstaenden einstellt, wenn man mit schoenen Frauen in soliden Mittelklassewagen zu erfreulichen Ausflugszielen braust, Everydayness und schaedliche Partikel, die einen bombardieren und allem, was einem widerfaehrt, jegliche Bedeutung rauben; aber auch herumschwirrende Historiepartikel, die das Gegenteil bewirken. Seine Helden sind immer besonders stark befallen von diesen Partikeln und heimgesucht von diesen Malaisen und haben verschiedene, teils pragmatische und teils grandiose Strategien, sich vor ihnen zu wappnen. Im Fall des Kinogehers ist das einerseits eben Kinogehen unter speziellen Bedingungen (in abgelegenen Kinos mit der Kartenverkaeuferin Konversation machen), Leben an ausgesuchten, unauffaelligen Orten, Geld verdienen, besondere kleine Bonusgratifikationen (Repetition und Rotation) sowie Frauen verehren (die Frauen sind entsprechend schlechter dran, weil ihnen einerseits diese Verehrungskapazitaet und andererseits das maennliche Interesse am Systematisieren-und-In-den-Griff-kriegen eher abgehen), und andererseits The Search.
Das wiederholt sich in den verschiedenen Buechern auf immer etwas andere Weise, was ich seinerzeit nicht nur sympatisch, sondern auch vollkommen begreiflich und notwendig fand. Einmal gibt es sogar echte ungesunde Partikel, in einem merkwuerdigen Thriller, den man auch mal wieder lesen muesste, weil das so verschroben ist, ein Thriller von Walker Percy.

Natuerlich ist die Nachricht, dass man sich unter Umstaenden beim Zahnarzt dem Leben besser gewachsen fuehlen kann als auf seiner eigenen Geburtstagsparty mit Umptidreissig nicht mehr ganz so aufregend wie mit Zwanzig, aber ich lese gerade wieder den Moviegoer, und ich kann kaum glauben, wie feingestimmt das alles ist, er gefaellt mir gut, gut, gut, sogar besser als frueher, wo ich ihn aus Gruenden, die ich aber auch nicht mehr andeutungsweise nachvollziehen kann, irgendwie auch langweilig und steril fand.

Und uebrigens war Walker Percy der nettest aussehendeste
Schriftsteller der Erde, um der maedchenhaften Schwaermerei,
diesem unverzichtbaren Bestandteil eines Damenblogs,
auch einmal ein wenig Platz einzuraeumen.

My mother made up a cot in my corner of the porch. It is a good place, with the swamp all around and the piles stirring with every lap of water.
But, good as it is, my old place is used up (places get used up by rotatory and repetitive use) and when I awake, I awake in the grip of everydayness. Everydayness is the enemy. No search is possible. Perhaps there was a time when everydayness was not too strong and one could break its grip by brute strength. Now nothing breaks it - but disaster. Only once in my life was the grip of everydayness broken: when I lay bleeding in a ditch.
In a sudden rage and, as if I had been sized by a fit, I roll over and fall in a heap on the floor and lie shivering on the boards, worse off than the miserablest muskrat in the swamp. Nevertheless I vow: I'm a son of a bitch if I'll be defeated by the everydayness.

*

I can talk to Nell as long as I don't look at her. Looking into her eyes is an embarassment. " - we gave the television to the kids and last night we turned on the hi-fi and sat by the fire and read The Prophet aloud. I don't find life gloomy!" she cries. "To me, books and people and things are endlessly fascinating. Don't you think so?"
"Yes." A rumble has commenced in my descending bowel, heralding a tremendous defecation.
Nell goes on talking and there is nothing to do but shift around as best one can, try not to fart, and watch her in a general sort of way: a forty-year-old woman with a good open American face and another forty years left in her; above all, eager, with that plaintive lost eagerness American college women get at a certain age. I get to thinking about her and old Eddie re-examining their values. Yes, true. Values. Very good. And then I can't held wondering to myself: why does she talk as if she were dead? Another forty years to go and dead, dead, dead.
"How is Kate?" Nell asks.
I jump and think hard, trying to escape death. "To tell you the truth, I don't know."
"I am so devoted to her! What a grand person she is."
"I am too. She is."
"Come see us, Binx!"
"I will!"
We part laughing and dead.

*

For a long moment she [Kate] sits, hands in her lap, fingers curling up and stirring a little. Then abruptly she rises and leaves. When she returns, her face is scrubbed and pale, the moisture still dark at the roots of her hair. What has upset her is not the incident of the capsules but meeting the Grosses. It spoils everything, this prospect of making pleasant talk, having a delightful time, as Sidney would put it ("There we were moping over missing the plane, when Jack Bolling shows up and we have ourselves a ball") - when we might have gone rocking up through dark old Missisippi alone together in the midst of strangers.

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